¿Se acuerdan de ella?
Se llama Paloma :)
jueves, 26 de febrero de 2009
miércoles, 18 de febrero de 2009
En algún lugar al que nunca he viajado
Algunas respuestas vienen de los lugares de siempre. Las películas siempre me dan respuestas. Ayer revisite Hannah y sus hermanas de Woody Allen, una película cíclica donde los personajes se buscan, buscan su sentido, en donde se encuentran, ven su reflejo, su yo, que luego se desvanece. Algunas respuestas por más convincentes que sean duran muy poco.
En Hannah y sus hermanas Elliot (Michael Caine) le regala un libro a Lee (Barbara Hershey) el cual contiene un poema que explica los sentimientos que Elliot experimenta hacia Lee. En este caso las intenciones de Elliot hacia Lee son amorosas, a pesar de que esta es la hermana de su esposa. Sin embargo este poema me recuerda mucho a mamá. A continuación me permito traducirlo.
En Hannah y sus hermanas Elliot (Michael Caine) le regala un libro a Lee (Barbara Hershey) el cual contiene un poema que explica los sentimientos que Elliot experimenta hacia Lee. En este caso las intenciones de Elliot hacia Lee son amorosas, a pesar de que esta es la hermana de su esposa. Sin embargo este poema me recuerda mucho a mamá. A continuación me permito traducirlo.
A mamá.
En algún lugar al que nunca he viajado
E.E. Cummings
En algún lugar al que nunca he viajado, gozosamente más allá
de cualquier experiencia, tus ojos tienen su silencio:
En tu gesto más frágil hay cosas que me abarcan,
o que no puedo tocar porque están demasiado cerca
Tu mirada más leve me abrirá fácilmente
aunque me haya cerrado como dedos,
siempre me abres pétalo tras pétalo como la primavera abre
(tocando hábilmente, misteriosamente) su primera rosa
O si tu deseo fuera cerrarme, yo y
mi vida nos cerraremos muy bellamente, súbitamente,
como cuando el corazón de esta flor imagina
la nieve cayendo cuidadosa por doquier;
Nada que hayamos de percibir en este mundo iguala
la fuerza de tu intensa fragilidad: cuya textura
me domina con el color de sus campos,
trayendo muerte y eternidad con cada respiro
(Yo no sé qué hay en ti que puede cerrar
y abrir; apenas algo en mí comprende
que la voz de tus ojos es más profunda que todas las rosas)
Nadie, ni siquiera la lluvia, tiene manos tan pequeñas.
martes, 17 de febrero de 2009
The way you look tonight
Hay optimistas que creen que la memoria puede conservarlo todo. Muy adelante en el camino voltear la mirada y ahí sigue, como si estuviera frente a ti y nada se ha perdido.
Yo creo que lo hermoso de recordar es saber que algo muy valioso se ha perdido irremediablemente y saber que estuvo ahí, frente a ti, una noche, una vez y nada más.
Yo creo que lo hermoso de recordar es saber que algo muy valioso se ha perdido irremediablemente y saber que estuvo ahí, frente a ti, una noche, una vez y nada más.
Apuntes
¿Qué es la vida? Es una pregunta a simple vista fácil de contestar. Es posible dar muchas respuestas y que todas estas sean correctas. La vida es este momento que se extiende infinitamente ante mis ojos y mi tacto y que se derrumba como la cresta de una ola.
¿Cuál es el sentido de vivir? Esta es una pregunta más ambiciosa, cuya respuesta requiere un escrupuloso discernimiento, no es una pregunta fácil de contestar, aunque por contestarla podemos decir cualquier cosa y cualquier cosa que se de cómo respuesta será algo correcto, sin embargo no significa que esto sea verdadero.
Algunos dicen que la vida no tiene ningún sentido. No digo que no tenga ningún valor, por que cada vida humana se encuentra valiosa en ella misma. Hablo más bien del sentido, en cuanto a una meta a la cual hemos de llegar. Dicen que la vida no tiene sentido, que es absurda. La vida es una negación de sentidos, una negación de caminos. Resulta que ante el tiempo, ante el tiempo que se extiende (¿se extiende?) imponente y eterno, ante el tiempo, nuestra vida no significa más que un pequeño parpadeo imperceptible, nuestra vida es una pequeña inmensidad que solo le pertenece y que solo puede ser vista por el que la vive. No hay testigos, no hay espectadores, estamos solos en la oscuridad, tocando cuerpos, inventando formas que se dibujan tímidamente en la bruma.
Todos nos hacemos preguntas y buscamos desde luego las respuestas. La vida es la búsqueda de esas respuestas, pero ¿Qué certeza pueden darnos estas?
Respuestas, perdida de mil realidades, mentiras inventadas, dichas mil veces, verdades. Verdades. Verdades para vidas pequeñas. Estupideces, sin sentidos para el tiempo de las estrellas, para el tiempo del tiempo.
Tenemos la certeza mortal de nuestras respuestas y la angustia infinita de nuestras preguntas. Tenemos la vida que en cada respiro se nos escapa, se nos escapa del cuerpo, de los ojos y del alma, del tacto.
Vida quiero irme en paz contigo. Vida quiero irme sin que me debas nada. Vida quiero vivirte.
¿Cuál es el sentido de vivir? Esta es una pregunta más ambiciosa, cuya respuesta requiere un escrupuloso discernimiento, no es una pregunta fácil de contestar, aunque por contestarla podemos decir cualquier cosa y cualquier cosa que se de cómo respuesta será algo correcto, sin embargo no significa que esto sea verdadero.
Algunos dicen que la vida no tiene ningún sentido. No digo que no tenga ningún valor, por que cada vida humana se encuentra valiosa en ella misma. Hablo más bien del sentido, en cuanto a una meta a la cual hemos de llegar. Dicen que la vida no tiene sentido, que es absurda. La vida es una negación de sentidos, una negación de caminos. Resulta que ante el tiempo, ante el tiempo que se extiende (¿se extiende?) imponente y eterno, ante el tiempo, nuestra vida no significa más que un pequeño parpadeo imperceptible, nuestra vida es una pequeña inmensidad que solo le pertenece y que solo puede ser vista por el que la vive. No hay testigos, no hay espectadores, estamos solos en la oscuridad, tocando cuerpos, inventando formas que se dibujan tímidamente en la bruma.
Todos nos hacemos preguntas y buscamos desde luego las respuestas. La vida es la búsqueda de esas respuestas, pero ¿Qué certeza pueden darnos estas?
Respuestas, perdida de mil realidades, mentiras inventadas, dichas mil veces, verdades. Verdades. Verdades para vidas pequeñas. Estupideces, sin sentidos para el tiempo de las estrellas, para el tiempo del tiempo.
Tenemos la certeza mortal de nuestras respuestas y la angustia infinita de nuestras preguntas. Tenemos la vida que en cada respiro se nos escapa, se nos escapa del cuerpo, de los ojos y del alma, del tacto.
Vida quiero irme en paz contigo. Vida quiero irme sin que me debas nada. Vida quiero vivirte.
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