¿Se acuerdan de ella?
Se llama Paloma :)
jueves, 26 de febrero de 2009
miércoles, 18 de febrero de 2009
En algún lugar al que nunca he viajado
Algunas respuestas vienen de los lugares de siempre. Las películas siempre me dan respuestas. Ayer revisite Hannah y sus hermanas de Woody Allen, una película cíclica donde los personajes se buscan, buscan su sentido, en donde se encuentran, ven su reflejo, su yo, que luego se desvanece. Algunas respuestas por más convincentes que sean duran muy poco.
En Hannah y sus hermanas Elliot (Michael Caine) le regala un libro a Lee (Barbara Hershey) el cual contiene un poema que explica los sentimientos que Elliot experimenta hacia Lee. En este caso las intenciones de Elliot hacia Lee son amorosas, a pesar de que esta es la hermana de su esposa. Sin embargo este poema me recuerda mucho a mamá. A continuación me permito traducirlo.
En Hannah y sus hermanas Elliot (Michael Caine) le regala un libro a Lee (Barbara Hershey) el cual contiene un poema que explica los sentimientos que Elliot experimenta hacia Lee. En este caso las intenciones de Elliot hacia Lee son amorosas, a pesar de que esta es la hermana de su esposa. Sin embargo este poema me recuerda mucho a mamá. A continuación me permito traducirlo.
A mamá.
En algún lugar al que nunca he viajado
E.E. Cummings
En algún lugar al que nunca he viajado, gozosamente más allá
de cualquier experiencia, tus ojos tienen su silencio:
En tu gesto más frágil hay cosas que me abarcan,
o que no puedo tocar porque están demasiado cerca
Tu mirada más leve me abrirá fácilmente
aunque me haya cerrado como dedos,
siempre me abres pétalo tras pétalo como la primavera abre
(tocando hábilmente, misteriosamente) su primera rosa
O si tu deseo fuera cerrarme, yo y
mi vida nos cerraremos muy bellamente, súbitamente,
como cuando el corazón de esta flor imagina
la nieve cayendo cuidadosa por doquier;
Nada que hayamos de percibir en este mundo iguala
la fuerza de tu intensa fragilidad: cuya textura
me domina con el color de sus campos,
trayendo muerte y eternidad con cada respiro
(Yo no sé qué hay en ti que puede cerrar
y abrir; apenas algo en mí comprende
que la voz de tus ojos es más profunda que todas las rosas)
Nadie, ni siquiera la lluvia, tiene manos tan pequeñas.
martes, 17 de febrero de 2009
The way you look tonight
Hay optimistas que creen que la memoria puede conservarlo todo. Muy adelante en el camino voltear la mirada y ahí sigue, como si estuviera frente a ti y nada se ha perdido.
Yo creo que lo hermoso de recordar es saber que algo muy valioso se ha perdido irremediablemente y saber que estuvo ahí, frente a ti, una noche, una vez y nada más.
Yo creo que lo hermoso de recordar es saber que algo muy valioso se ha perdido irremediablemente y saber que estuvo ahí, frente a ti, una noche, una vez y nada más.
Apuntes
¿Qué es la vida? Es una pregunta a simple vista fácil de contestar. Es posible dar muchas respuestas y que todas estas sean correctas. La vida es este momento que se extiende infinitamente ante mis ojos y mi tacto y que se derrumba como la cresta de una ola.
¿Cuál es el sentido de vivir? Esta es una pregunta más ambiciosa, cuya respuesta requiere un escrupuloso discernimiento, no es una pregunta fácil de contestar, aunque por contestarla podemos decir cualquier cosa y cualquier cosa que se de cómo respuesta será algo correcto, sin embargo no significa que esto sea verdadero.
Algunos dicen que la vida no tiene ningún sentido. No digo que no tenga ningún valor, por que cada vida humana se encuentra valiosa en ella misma. Hablo más bien del sentido, en cuanto a una meta a la cual hemos de llegar. Dicen que la vida no tiene sentido, que es absurda. La vida es una negación de sentidos, una negación de caminos. Resulta que ante el tiempo, ante el tiempo que se extiende (¿se extiende?) imponente y eterno, ante el tiempo, nuestra vida no significa más que un pequeño parpadeo imperceptible, nuestra vida es una pequeña inmensidad que solo le pertenece y que solo puede ser vista por el que la vive. No hay testigos, no hay espectadores, estamos solos en la oscuridad, tocando cuerpos, inventando formas que se dibujan tímidamente en la bruma.
Todos nos hacemos preguntas y buscamos desde luego las respuestas. La vida es la búsqueda de esas respuestas, pero ¿Qué certeza pueden darnos estas?
Respuestas, perdida de mil realidades, mentiras inventadas, dichas mil veces, verdades. Verdades. Verdades para vidas pequeñas. Estupideces, sin sentidos para el tiempo de las estrellas, para el tiempo del tiempo.
Tenemos la certeza mortal de nuestras respuestas y la angustia infinita de nuestras preguntas. Tenemos la vida que en cada respiro se nos escapa, se nos escapa del cuerpo, de los ojos y del alma, del tacto.
Vida quiero irme en paz contigo. Vida quiero irme sin que me debas nada. Vida quiero vivirte.
¿Cuál es el sentido de vivir? Esta es una pregunta más ambiciosa, cuya respuesta requiere un escrupuloso discernimiento, no es una pregunta fácil de contestar, aunque por contestarla podemos decir cualquier cosa y cualquier cosa que se de cómo respuesta será algo correcto, sin embargo no significa que esto sea verdadero.
Algunos dicen que la vida no tiene ningún sentido. No digo que no tenga ningún valor, por que cada vida humana se encuentra valiosa en ella misma. Hablo más bien del sentido, en cuanto a una meta a la cual hemos de llegar. Dicen que la vida no tiene sentido, que es absurda. La vida es una negación de sentidos, una negación de caminos. Resulta que ante el tiempo, ante el tiempo que se extiende (¿se extiende?) imponente y eterno, ante el tiempo, nuestra vida no significa más que un pequeño parpadeo imperceptible, nuestra vida es una pequeña inmensidad que solo le pertenece y que solo puede ser vista por el que la vive. No hay testigos, no hay espectadores, estamos solos en la oscuridad, tocando cuerpos, inventando formas que se dibujan tímidamente en la bruma.
Todos nos hacemos preguntas y buscamos desde luego las respuestas. La vida es la búsqueda de esas respuestas, pero ¿Qué certeza pueden darnos estas?
Respuestas, perdida de mil realidades, mentiras inventadas, dichas mil veces, verdades. Verdades. Verdades para vidas pequeñas. Estupideces, sin sentidos para el tiempo de las estrellas, para el tiempo del tiempo.
Tenemos la certeza mortal de nuestras respuestas y la angustia infinita de nuestras preguntas. Tenemos la vida que en cada respiro se nos escapa, se nos escapa del cuerpo, de los ojos y del alma, del tacto.
Vida quiero irme en paz contigo. Vida quiero irme sin que me debas nada. Vida quiero vivirte.
jueves, 29 de enero de 2009
Childhood
Cuando veo fotos de mi infancia una sensación extraña me visita. Es como si yo no hubiera sido ese niño, me resulta extraño y lejano, pero al mismo tiempo familiar. La familiaridad que reconozco en la sensación no es la misma que experimento cuando por ejemplo veo mi rostro en un espejo, se trata de otro tipo de sentimiento, como si se tratara del retrato de un viejo amigo que no he vuelto a ver. Ángel, ese niño, se fue hace mucho tiempo, la fecha se ha borrado en las marañas de la memoria y hoy solo lo reconozco en la mirada de una madre que busca en mi a su hijo perdido.
Sin embargo, yo soy ese niño, me lo dicen las fotografías y los rasgos comunes de nuestros rostros, me lo dice mi memoria-enmarañada, pero muchas veces transparente-, me lo dicen esos momentos del pasado que se presentan súbitamente en el presente.
Hoy vi Edward Scissorhands. Recuerdo que ese niño pasaba mucho tiempo viendo la Televisión. Le gustaba ver las películas de los fines de semana. Una de sus favoritas era aquella que contaba la historia de Edward el joven manos de tijeras. A este niño lo entristecía mucho esta película, lo entristecía tanto que muchas veces la evitaba. La figura desfigurada de Edward lo inquietaba, no comprendía lo que le pasaba a ese muchacho palido. Cuando pasaba por alguna casa donde algún arbusto estaba podado con la forma de alguna figura peculiar, Ángel pensaba inmediatamente en Edward, y dentro de él hacia sonar la música que muchas veces susurró antes de irse a dormir.
Hay un momento en esa película en el cual Ángel y yo volvemos a ser el mismo. El sentimiento profundo de alegría y dicha que nos despierta es idéntico. Lo veo frente al Televisor con la cabeza sobre las rodillas y sus brazos rodeandole las piernas, viendo fijamente al aparato. Él me ve en el sillón, acomodado como un feto, abrazando una almohada. Los dos sentimos lo mismo, nuestro corazón se regocija ante el bello momento que se nos presenta: Edward esculpe un Ángel de hielo, Kim baila mientras la escarcha cae sobre sus rubios cabellos, la música ocupa la habitación, yo tengo cuatro años de nuevo y él de pronto veinte. La escena termina tragicamente, la parte triste de la película se acerca, de pronto nos desconocemos, él no se imagina que se convertirá en esto y yo no concibo que fuera aquello.
Sin embargo, yo soy ese niño, me lo dicen las fotografías y los rasgos comunes de nuestros rostros, me lo dice mi memoria-enmarañada, pero muchas veces transparente-, me lo dicen esos momentos del pasado que se presentan súbitamente en el presente.
Hoy vi Edward Scissorhands. Recuerdo que ese niño pasaba mucho tiempo viendo la Televisión. Le gustaba ver las películas de los fines de semana. Una de sus favoritas era aquella que contaba la historia de Edward el joven manos de tijeras. A este niño lo entristecía mucho esta película, lo entristecía tanto que muchas veces la evitaba. La figura desfigurada de Edward lo inquietaba, no comprendía lo que le pasaba a ese muchacho palido. Cuando pasaba por alguna casa donde algún arbusto estaba podado con la forma de alguna figura peculiar, Ángel pensaba inmediatamente en Edward, y dentro de él hacia sonar la música que muchas veces susurró antes de irse a dormir.
Hay un momento en esa película en el cual Ángel y yo volvemos a ser el mismo. El sentimiento profundo de alegría y dicha que nos despierta es idéntico. Lo veo frente al Televisor con la cabeza sobre las rodillas y sus brazos rodeandole las piernas, viendo fijamente al aparato. Él me ve en el sillón, acomodado como un feto, abrazando una almohada. Los dos sentimos lo mismo, nuestro corazón se regocija ante el bello momento que se nos presenta: Edward esculpe un Ángel de hielo, Kim baila mientras la escarcha cae sobre sus rubios cabellos, la música ocupa la habitación, yo tengo cuatro años de nuevo y él de pronto veinte. La escena termina tragicamente, la parte triste de la película se acerca, de pronto nos desconocemos, él no se imagina que se convertirá en esto y yo no concibo que fuera aquello.
martes, 27 de enero de 2009
¿Puedo?
¿Puedo? ¿Puedo yo pedirte algo? yo que no soy nada mas que eso que tu inventas, que se inventa para que tu lo inventes. ¿Puedo yo pedirte algo? La impotencia que siento ante el tiempo y el temor de ese lugar oscuro al que me llevará, lo insospechado, me obligan a pedirte algo...
Me encontré un poema muy bello. Las cosas pueden permanecer de una forma por siempre. Un retrato o un poema pueden ayudar a que las cosas permanezcan inmutables. Vivimos convencidos de que el futuro nos depara algo mejor, sin embargo, cuando ya vivimos en él, volteamos la mirada tristemente para darnos cuenta que las mejores cosas ya pasaron.
Brise Marine de Joseph Brodsky
Querida, a última hora de la tarde puse un pie en la calle
sólo para inhalar el aire fresco del océano nada distante.
El sol se consumía bajo la ceniza como un abanico chino en una galería
y una nube levantaba su párpado inmenso, como un Steinway.
Hace un cuarto de siglo morías de antojo por los dátiles y el curry del Senegal,
probabas tu voz para la escena, abocetabas perfiles en un bloc.
Coqueteabas conmigo, pero más tarde te amalgamaste con un ingeniero químico
y, a juzgar por tus cartas, te volviste bastante imbécil.
Te han visto en los últimos tiempos en iglesias de la capital y de provincia,
en funerales de nuestros amigos y conocidos, ahora incesantes.
Así y todo, me alegro de que el mundo augure todavía
distancias más inconcebibles que la que nos separa.
Entiéndeme bien: tu cuerpo, tu gorjeo, tu segundo nombre,
ya casi no despiertan nada. No es que hayan dejado de echar brotes;
pero para olvidar una vida un hombre necesita, al menos,
otra vida más. Y yo he gastado mi cuota.
También tuviste suerte: ¿en dónde, si no en una foto,
seguirás siempre sin arrugas, ágil, cáustica, vivaz?
Al dar de cara con la memoria, el tiempo se entera de su impotencia.
Marea baja: fumo en lo oscuro y respiro hediondas algas.
sólo para inhalar el aire fresco del océano nada distante.
El sol se consumía bajo la ceniza como un abanico chino en una galería
y una nube levantaba su párpado inmenso, como un Steinway.
Hace un cuarto de siglo morías de antojo por los dátiles y el curry del Senegal,
probabas tu voz para la escena, abocetabas perfiles en un bloc.
Coqueteabas conmigo, pero más tarde te amalgamaste con un ingeniero químico
y, a juzgar por tus cartas, te volviste bastante imbécil.
Te han visto en los últimos tiempos en iglesias de la capital y de provincia,
en funerales de nuestros amigos y conocidos, ahora incesantes.
Así y todo, me alegro de que el mundo augure todavía
distancias más inconcebibles que la que nos separa.
Entiéndeme bien: tu cuerpo, tu gorjeo, tu segundo nombre,
ya casi no despiertan nada. No es que hayan dejado de echar brotes;
pero para olvidar una vida un hombre necesita, al menos,
otra vida más. Y yo he gastado mi cuota.
También tuviste suerte: ¿en dónde, si no en una foto,
seguirás siempre sin arrugas, ágil, cáustica, vivaz?
Al dar de cara con la memoria, el tiempo se entera de su impotencia.
Marea baja: fumo en lo oscuro y respiro hediondas algas.
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...Quedate Así
viernes, 23 de enero de 2009
La mujer más bella del mundo
Cuando la vi lo supe. Mi esposa estaba en algun lúgar de Francia esperando por mi. Ella aparece en el minuto 2:49 de este video.
isn't she just lovely?
jueves, 22 de enero de 2009
El curioso caso de Ángel Ramos
A lo largo del camino te encuentras con personas que marcan tu vida. Algunas personas se enamoran a muy temprana edad. Otras hacen tamales. A otras les gusta contar las historias de sus viajes. Otros saben abrir nueces. Hay personas que saben hacer pasteles. Personas que solo tienen a su madre. Hay personas que saben ahorrar. Personas que son madres. Personas que son hermanos. Hay personas que saben de música pero no la pueden tocar. Hay personas que ríen estruendosamente. Otras que saben de café. Hay otras que saben que decir y saben escuchar.
I'm getting Older.
martes, 13 de enero de 2009
2009
El tiempo es el más preciado regalo de dios. Es tan intocable e invisible, el tiempo es incomprensible. Estamos atrapados en momentos que desembocan en momentos que desembocan en otro momento y en otro y en otro y que no desembocan en nada. Cariño, el tiempo es lo único que tenemos y es tan misterioso que a veces pienso que no tengo nada. Ayer le dije a alguien que todo es valioso por que todo tiene un fin. Que somos afortunados de conocernos.
En este blog se traducen canciones.
Muchas canciones son a veces poesías.
En este blog se citan autores latinoamericanos.
Alguien dice que la traducción es una recreación, un juego en el que la fidelidad y la invención se alían.
No te amaré por siempre, pero mientras halla estrellas sobre ti, nunca debes dudarlo, te haré estar muy segura de ello, solo dios sabe donde estaría sin ti.
Si alguna vez me abandonas, aunque la vida continuara, creeme, el mundo ya no podrá enseñarme nada, de lo bien que vivir me hace, solo dios sabe donde estaría sin ti.
Y todo es casualidad. Casualidad que se vuelve causalidad.
En este blog se traducen canciones.
Muchas canciones son a veces poesías.
En este blog se citan autores latinoamericanos.
Alguien dice que la traducción es una recreación, un juego en el que la fidelidad y la invención se alían.
No te amaré por siempre, pero mientras halla estrellas sobre ti, nunca debes dudarlo, te haré estar muy segura de ello, solo dios sabe donde estaría sin ti.
Si alguna vez me abandonas, aunque la vida continuara, creeme, el mundo ya no podrá enseñarme nada, de lo bien que vivir me hace, solo dios sabe donde estaría sin ti.
Y todo es casualidad. Casualidad que se vuelve causalidad.
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