Un Sapo en mi Baño

Aquí las fotos de mi gracioso inquilino

y un texto sacado de Bestiario de Juan José Arreola

El Sapo

Salta de vez en cuando, sólo para comprobar su radical estático. El salto tiene algo de latido; viéndolo bien, el sapo es todo corazón.

Prensado en un bloque de lodo frío, el sapo se sumerge en el invierno como una lamentable crisálida. Se despierta en primavera, consciente de que ninguna metamorfosis se ha operado en él. Es más sapo que nunca, es su profunda desecación. Aguarda en silencio las primeras lluvias.

Y un buen día surge de la tierra blanda, pesado de humedad, henchido de savia rencorosa, como un corazón tirado al suelo. En su actitud de esfinge hay una secreta proposición de canje, y la fealdad del sapo aparece ante nosotros con una abrumadora cualidad de espejo.

A estas horas, aquí

Todo este accidente que procede a la oscuridad, se desencadenó hasta traernos aquí. ¿Pudieron acaso las mareas desatadas hace mucho llevarnos a lugares diferentes al nuestro?, ó ¿es así como debió todo suceder? La casualidad se funde con la causalidad de forma insoportable, hasta robar el aliento. Este momento es trémulo y milagroso, su frágil existencia implica una cadena de otros momentos igual o más fragiles, este momento es imposible y sin embargo henos aquí.

Esperamos una eternidad para vivir este momento y su triste ocaso desemboca en otro momento que también es imposible y milagroso. La vida es un don, dice mi madre. Un don es un regalo, es un presente, es algo que le es concedido a alguien que de otra forma no lo tendria. Nuestra existencia es fruto del azar, de la alineación improbable pero cierta de un grupo de estrellas, del choque de los siglos y los mares, del amor y de la muerte. Se nos fué dado el don del misterio, el don de la vida, de la soledad, de la muerte. La muerte también es un regalo, uno que se antoja amargo, pero necesario. Creo que algun día debo de extinguirme, dijó un hombre sabio. El don de no ser, de regresar a la oscuridad donde empezó todo, donde por accidente se desencadenaron momentos que nos trajeron aquí, y benditos sean cada uno de ellos, por que, a pesar de todo, no quiero estar a ninguna otra parte.

Antoine Dionel

Hace unas semanas que vi la que es ya una de mis películas favoritas. Hace unos días pude verla por segunda vez y estoy impresionado por la sinceridad, belleza y fuerza con la que François Truffaut nos cuenta la primera parte de la historia de Antoine Dionel.


Jean-Pierre Léaud, interpretó a Antoine en cinco películas diferentes, aun no tengo el gusto de ver las otras cuatro, pero estoy pronto a hacerlo. El trabajo de Léaud en Les Quatre Cents Coups es una de las grandes actuaciones de la historia del cine, una actuacion que vine del corazón y de la necesidad absoluta del artista por expresarse. El que nace artista nace libre y los libres necesitan el mar.

Cartelera

Presumiré con mucho orgullo la lista de películas que veré hoy, entre tantas opciones fué dificil decidir, pero he aquí las elegidas.

Nashville de Robert Altman

Once de John Carney

y Clean de Oliver Assayas con Maggie Cheung

Si le dan clic a los links los direcciona a un video de youtube.
Buenas Tardes.

Año Uña

Hoy este blog cumple un año.

Ese día hoy me parece lejano, pasó con paso lento y gracias a éste blog puedo recordar perfectamente muchos de sus días. Este año me duele mucho, pero también me siento muy feliz por él. El muchacho que empezó a escribir este blog murió aquel día, el que escribe estas lineas agoniza de una tristeza muy profunda, una indecible, porque no sabe, y no quiere salir de su cama a ver el día.

Tengo un plan: Reinvención, voy a reinventarme, pero mañana, hoy voy quedarme acostado todo el día.

A los que me han leido gracías, pero muy pocas cosas de este blog son para ustedes. De hecho este blog es una tonteria, no hay nada de donde yo o ustedes podamos sacar algún provecho, deberia borrarlo. Pero en él estan los recuerdos de todo un año y espero que los de muchos años más.

Solo un nombre

El mar devora la playa siempre de una forma diferente. Yo soy como una ola que arroja sus espumas sobre la arena, que se revienta sobre las rocas, que se entrega en indecible pasión, para luego retoceder irremediablemente.

¿Quiénes somos? ¿Quién soy?

Más preguntas.

Solemos decir que somos yo. La palabra yo es magnífica. Sus dos letras nos dicen completamente. Soy yo, y yo es diferente al resto. Yo delimita de forma quirurgica lo que me pertenece y lo que no. Yo también le pertenece a todos, somos un mar de yos, olas que arrevatadamente se arrojan a la orilla para ser arrastradas al vientre del misterio sin que puedan hacer algo al respecto.

Somos también nuestro nombre. Ángel es el mio. En las cinco letras de mi nombre esta conjugado el misterio de mi existencia, mi existencia irremediable y pequeña, fotografia vieja de la vida de un hombre que vivió hace mucho tiempo. Mi vida es la repetición de una vida ya vivida, de una historia que ya fué escrita y cada una de mis acciones esta dictada de ante mano reglón por renglón, palabra por palabra.

Yo no puedo con mis manos inutiles tomar el corazón de aquellos que amo y apaciguarlo. Yo no puedo dar un abrazo que reconforte a mi amigo cansado. Yo no puedo con mis dedos secar las lágrimas de mi padre. Yo no puedo con mi voz alegrar el día de mi madre ni con mis palabras aconsejar a mi hermano. Yo no puedo hacer nada de eso por que tengo un cuepo. Solo puedo permanecer el la prisión de mi cuerpo, mi alma esta sellada y atada a él por un nombre. Un nombre que me da existencia, final. Un nombre que me dice y que a la vez no dice nada. Ángel, de Ángel no conocen nada, solo su nombre.

April Wheeler

Muerte, poza de fango bañada de espumas limpísimas.

Muerte, cada mañana vivida, temida.

Vida, agonía. Muerte, resignación, vigilia, olvido.

Antes de ti la vida, después nada,

un instante se antepone a tu castigo,

sueño infinito de minerales ciegos,

tela oscura tejida con el hilo de mil muertes.

Morirme por que he de morirme,

morirme por que no hay otro camino.

Vida, bañame en tus aguas trasnparentes,

escondeme entre tus rocas mar,

matame de dicha, sobreventila mi alma,

no quiero morirme de asfixia.

I Found Her

En realidad ella me halló a mi...





¿Se acuerdan de ella?

Se llama Paloma :)

En algún lugar al que nunca he viajado

Algunas respuestas vienen de los lugares de siempre. Las películas siempre me dan respuestas. Ayer revisite Hannah y sus hermanas de Woody Allen, una película cíclica donde los personajes se buscan, buscan su sentido, en donde se encuentran, ven su reflejo, su yo, que luego se desvanece. Algunas respuestas por más convincentes que sean duran muy poco.

En Hannah y sus hermanas Elliot (Michael Caine) le regala un libro a Lee (Barbara Hershey) el cual contiene un poema que explica los sentimientos que Elliot experimenta hacia Lee. En este caso las intenciones de Elliot hacia Lee son amorosas, a pesar de que esta es la hermana de su esposa. Sin embargo este poema me recuerda mucho a mamá. A continuación me permito traducirlo.

A mamá.

En algún lugar al que nunca he viajado
E.E. Cummings

En algún lugar al que nunca he viajado, gozosamente más allá
de cualquier experiencia, tus ojos tienen su silencio:
En tu gesto más frágil hay cosas que me abarcan,
o que no puedo tocar porque están demasiado cerca

Tu mirada más leve me abrirá fácilmente
aunque me haya cerrado como dedos,
siempre me abres pétalo tras pétalo como la primavera abre
(tocando hábilmente, misteriosamente) su primera rosa

O si tu deseo fuera cerrarme, yo y
mi vida nos cerraremos muy bellamente, súbitamente,
como cuando el corazón de esta flor imagina
la nieve cayendo cuidadosa por doquier;

Nada que hayamos de percibir en este mundo iguala
la fuerza de tu intensa fragilidad: cuya textura
me domina con el color de sus campos,
trayendo muerte y eternidad con cada respiro

(Yo no sé qué hay en ti que puede cerrar
y abrir; apenas algo en mí comprende
que la voz de tus ojos es más profunda que todas las rosas)
Nadie, ni siquiera la lluvia, tiene manos tan pequeñas.

Sin respiración